Я пишу, я стараюсь писать. Писательство, во всех его проявлениях, в моей жизни - это лучшее, что есть у меня. Когда я пишу, то чувствую себя хорошо. Меня спросили, зачем я пишу свои мысли на бумаге, ведь так они наиболее уязвимы? Да затем, что не могу не писать, затем, что лучше разорваться тетрадке, чем моей голове, да затем, что слова, которые складываются в текст - это мой лучший инструмент, чтобы выразить себя. Эти буквы. Они всё, что останется от меня здесь.

Я не видела отца и не звонила ему уже больше месяца. Скоро у него день рождения. Вот и будет повод для меня.
Единственное о чем мне хочется говорить, так это о нём, но это единственное о чем я не говорю.
Мне совсем не хочется наших встреч, разговоров и чего бы-то ни было ещё.
Мне хотелось бы помочь ему или сделать лучше, но не могу. Мне тошно и противно. воспоминания потоком льются на меня. Раз, два, три, что же осталось у меня на душе после него?
Боль, страх, зависимость и невозможность выстроить нормальных отношений с людьми. Гадкие примеры хуже, чем отсутствие их вообще.
Мне так больно и одиноко.
Я так похоже на него в своих действиях, стремлениях и словах. Этого, конечно, я меньше всего хотела.
Пустослов, лентяй и разрушитель собственной и чужих жизней.